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27 juillet, 2013
courrier.
Ecrire est toujours un art plein de rencontres. La lettre la plus simple suppose un choix entre des milliers de mots, dont la plupart sont étrangers à ce que vous voulez dire. (Emile-Auguste Chartier)
l’or.
L’or est un charme étrange un métal précieux, qui corrompt toute chose et tenterait les Dieux. (Rotron)
pour vivre heureux vivons cachés.
Les maisons sont faites pour être habitées,et nonpoint regardées.
un simple regard posé sur une fleur; et voilà une journée de bonheur.
L’amour est la fleur du printemps de la vie; toute fleur se fane.Plusieurs changent le bouquet, parfois le vase qui le contenait;les bouquets d’été ou d’automne ont rarement l’éclat et surtout pas la nouveauté des fleurs du printemps. Mais le souvenir d’un beau bouquet reste. (Ernest Ouellet)
26 juillet, 2013
belle image.
de Jean-Louis dit:Abbé Aubert.
« la vie est un long je t’aime, que l’on doit écrire soi-même.
Va, jamais n’abandonne.
Va traverse les miroirs où se reflète ton regard.
Tu es un vivant poème.
Le vovant poème.
Mon vivant poème. »
belle rampe de marches.
Parfois monter un escalier est la seule façon de savoir où il mène. (Antoine Bello)
beau portrait et beau texte.
» Je profitai de ces instants pour l’observer et retrouver certains détails déjà enregistrés, en découvrir d’autres :
la forme de ses lèvres quand elle prononçait certaines syllabes, son sourire dont elle semblait ignorer le pouvoir,
le bout de son nez qui bougeait légèrement au rythme de ses paroles,
sa façon de plisser les yeux dès lors que ses propos devenaient plus sensibles.
J’imaginais le contact de sa peau sous mes mains, sous mes lèvres, le goût de sa bouche.
Chaque fragment d’elle, chaque particularité saisissait mon âme, serrait mon cœur,
et j’entendais une voix intérieure me murmurer des vérités empreintes d’émotion.
Je les pensais si fort que je craignis de les prononcer.
(Thierry Cohen)
ce n’est pas le temps qui passe, mais nous qui le traversons.
Le temps qui passe, arrange parfois les choses, mais pas les gens.
belle image.
Le plus grand désespoir c’est de pleurer devant un coucher de soleil.
danger!
d’après Paul Carvel:
» la cigarette aux lèvres d’une femme lui sied autant qu’une dent en moins à son sourire. »
J’aimerai être une cigarette pour naître au creux de tes mains vivre sur tes lèvres et mourir à tes pieds. (Phantasme d’un anonyme)
