il y a des puits sur lesquels il vaut mieux ne pas se pencher.

LE PUITS.

Notre puits est ancien, et voilà bien des ans

Que ceux qui l’ont creusé n’ont plus soif en ce monde

Son toit chenu, ses murs qui vont se crevassant

Son pleins de mousse folle et d’herbe vagabonde ;

La margelle s’effrite et tremble comme un seuil

Fatigué par des pas multipliés ; le treuil

Gémit en enroulant la chaîne rauque et vieille

Qui guinde, ruisselante et sonore, la seille.

Mais il ne tarit point, et tout croulant qu’il soit,

Comme un trésor limpide, il garde inépuisable

L’eau qu’on met dans le pain, l’eau dont l’homme seul boit,

Et qu’on ne donne pas aux bêtes de l’étable.

L’eau du puits est un don riche et mystérieux

Jailli du sein obscur des natales collines ;

Plus vivante que l’eau qui ruisselle des cieux,

Elle vient de la nuit féconde où les racines

Puisent les sucs qui font les feuilles et les fleurs,

Et nourrissent les fruits dont les vergers se parent ;

Elle naît et s’épure aux noires profondeurs

Où l’effort patient de la sève prépare

L’épanouissement du divin renouveau ;

Et ceux de la maison, lorsqu’ils s’en désaltèrent,

Boivent dans la vertu que recèle cette eau

Quelque chose de l’âme éparse de la terre

(Louis Mercier)