l’hiver est là; l’automne est mort..

Automne malade adoré, tu mourras,

quand l’ouragan souffleur dans les roseraies,

quand il aura neigé dans les vergers.

Pauvre automne! meurs en blancheur et en richesse de neige et fruits murs.

aux lisières lointaines, les cerfs ont bramé

et que j’aime ô saison tes rumeurs,

les fruits tombant sans qu’on les cueille,

le vent et la fôret qui pleurent toutes les larmes en automne feuille à feuille.

les feuilles qu’on foule,

un train qui roule

la vie s’écoule….

(guillaume apollinaire)